Quando le parole non servono più a niente

Strana questa notte di dicembre, quando fuori è ancora buio, e non si vede niente.
Ti sei alzata con il malumore addosso, per quel tale che ti sputa solo addosso; che vaneggia fantasie, da Bar Sport. E dentro le osterie.
Non so proprio perché ti ho risposto, che è soltanto un tipo losco; pieno solo di schifezze nella mente, e rincorre sogni da brigante.
Da bastardo qual'è sempre stato, sente in sé essere l'unico beato.
L'unico che solo ha la ragione, e il potere di decider cose buone.
Or ti dico come tutto era iniziato.
Ha sbagliato mira, e si è incazzato.
Se la prende con chiunque capita giù al porto.
E' anche lui un uomo morto.
Sarà un tizio che ha vissuto stranamente la sua vita, e come tanti non è mai finita.
Tra la gente, sai, si dice, che quest'uomo è senza un'avvenire.
E' solo strano.
Canta spesso fesserie.
E' privo di ogni lucido bagliore.
Credo sia soltanto un uomo ad ore.
Un uomo vecchio e arrugginito, che tormenta perché è tormentato.
Non so bene cos'è stato nel passato.
Forse un giudice di troppo, e malpagato.
Dai suoi occhi esce odio e del rancore, che non spiega come, adesso, ha il batticuore.
Ha le mani sporche e sempre in pasta, e con dei ceffi che non han creanza.
Che non hanno il minimo ritegno.
E disturbano soltanto con impegno.
Entrano nei mondi della gente, a seminare solo maldicenze.
Per dirtela tutta, credo infine, che sia vittima di questo tempo un po' al confine.
Un poco in bilico, è sicuro, tra lo stare fuori, o dentro qualche muro.
Nel convincersi di nuovo, che lui è il sano, e noi senz'altro meno.
A sto punto vi è ben poco da spiegare.
E' difficile capire, come possa avere spazio, certa gente, nel fienile.
Tempi strani, tempi di follia.
Questa vita è una pazzia.
Per riuscire a starci dentro, ci si aggrappa a tutto, tranne al tempo.
Si da colpa anche ai propri morti, per non giudicarsi stronzi.
Si da colpa ad altre idee, che non son nostre.
Che esistenze brutte e assai contorte.